Volando entre paredes

Volando entre paredes

marzo 06, 2017

Madera



Venía cuando niño
con mi padre
a este rincón del bosque.

¿Quién dijo que el pasado no vuelve?

Es por la cicatriz que recuerdo el cuchillo.
Es por el ataúd que comprendo quién soy.

A cada instante existo un poco menos.

¿Cuál de vosotros
árboles
será sacrificado
para que no esté solo bajo la tierra dura?

El cadaver de un pájaro no se pudre en el aire.
Y el momento se acerca:

No quiero arrepentirme nunca más.


Josep M. Rodríguez