Volando entre paredes

Volando entre paredes

14 jul. 2019

cuándo eres tú


Cuando piensas o crees o sabes, eres un montón de otra gente;
cuando sientes, no eres nadie que no seas tú.

E.E. Cummings


También



Me pondrán el velo, sublime mortaja de luz, manto que enfría mis pómulos.

Me tendrán allí horas enteras, horas lentas guardada,empequeñecida, silente, reducida a presencia quieta.
Vestida con rescoldos.

Acumularán esquejes y plumas y líquidas muelas de ave. Me llenarán la boca de flores. Me llenarán la boca de tallos y hojas y virutas que abarroten la tos, que parezcan fragmentos de tos, falsa esquirla de tos.

Y sellarán el hueco con mi cuerpo dentro.

Vendrá mi hija.

Vendrá mi esposo.

Vendrán los que me quisieron y sabrán que mi cuerpo está dentro, que mi cuerpo es rehén de la lluvia, que soy recuerdo, que también yo soy recuerdo, memoria, página, retrato que amarillea en un muro.

Vendrán,

y se marcharán hasta que sus nombres reposen junto al mío.

*

Ana Martínez Castillo, “Me vestirán con cenizas”, Versátiles Editorial, 2019.


seguiremos buscando arietes


romper muros, pero con qué arietes

Gines Ángel Paredes 








recuérdalo, hubo un río


(...)
Recuérdalo, hubo un río.
(...)
Y, luego, la corriente se llevó nuestras caras.
No sabemos a dónde. No sabemos por qué.

Aún estamos aquí.
Pero, de pronto,
han pasado diez años

y tú y yo somos dos desconocidos

Benjamín Prado


confesiones


Yo te estaba esperando.
Más allá del invierno, en el cincuenta y ocho,
de la letra sin pulso y el verano
de mi primera carta,
por los pasillos lentos y el examen,
a través de los libros, de las tardes de fútbol,
de la flor que no quiso convertirse en almohada,
más allá del muchacho obligado a la luna,
por debajo de todo lo que amé,
yo te estaba esperando.
Yo te estoy esperando.
Por detrás de las noches y las calles,
de las hojas pisadas
y de las obras públicas
y de los comentarios de la gente,
por encima de todo lo que soy,
de algunos restaurantes a los que ya no vamos,
con más prisa que el tiempo que me huye,
más cerca de la luz y de la tierra,
yo te estoy esperando.
Y seguiré esperando.
Como los amarillos del otoño,
todavía palabra de amor ante el silencio,
cuando la piel se apague,
cuando el amor se abrace con la muerte
y se pongan mas serias nuestras fotografías,
sobre el acantilado del recuerdo,
después que mi memoria se convierta en arena,
por detrás de la última mentira,
yo seguiré esperando.

Luís García Montero

(C) Laura Makabresku


13 jul. 2019

para aprender amor


Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario...

Jaime Gil de Biedma

 (C) L. Makabresku


Quietud



Quietud.
Una mariposa fuera de la lluvia
vaga en mi alcoba.

Seifu-Ni (1732-1814)


tanta nada



Tanta nada y tan sola
 en medio de una multitud

Begoña Abad

(C) Suk Eun Kim


La materia de los taxis


De nuevo te esperé en el desconsuelo
de la esquina… La farola daba
entintado de cómic a la espera.

…¿A dónde va el amor cuando no acude
a nuestra cita?. Una lenta hilera
de gotas resbalaban por el borde
de la farola anochecida. Un golpe
de tos quebrada restalló muy cerca
de mi bufanda. El viento me azuzaba
los mastines del frío. Y otros taxis
pasaban sin parar, como otras noches,
como todas las noches de mi vida.

 Rafael Guillén, de “De la materia de los taxis”.

(C) Andreas Levers.


en vez de miel


¿Quisiste bien lo quedejaste enseguida?
Volvé a casa, abrazame y sacame este
dolor de estómago, dolor de cabeza, dolor de corazón.
Nunca tan satisfecha, y nunca me despojaron
tanto. Las noches de invierno amontonan
oscuridad en la ventana. Ninguna palabra va a hacer que,
donde estés, tu día se encienda, o te despiertes
de tu noche hacia mí. El único don que
tengo para para dar o conservar es lo llorado,
esclusas abiertas para el lamento por las ocasiones
perdidas, por el fin de la juventud,
por todos los que amé y murieron de verdad.
Bebí nuestro único año en salmuera en vez de
miel de las estaciones de tu lengua.

 Marilyn Hacker

(C)


12 jul. 2019

el amor como el pan

El amor no es quedarse ahí sentado, como una piedra, tiene que
hacerse como el pan; rehacerse todo el tiempo, hacerse nuevo.

Ursula K. Le Guin


11 jul. 2019

Derriba tu vanidad

“Derriba tu vanidad... “


Ezra Pound

*

de lo que en la vida es 
esencial 
de lo que es 
secundario
de lo que perdemos en 
asuntos menores

ángela ar

*






What thou (Lo que bien amas)


What thou lovest well remains,
the rest is dross
What thou lov'st well shall not be reft from thee
What thou lov'st well is thy true heritage

*

[Lo que bien amas perdura,
lo demás es escoria
De lo que bien amas no te privarán
Lo que bien amas es tu herencia verdadera]

Ezra Pound, del Canto LXXXI






10 jul. 2019

Ultramar

*
Según los marinos,
el último horizonte
que alcanzamos a ver;
esa lejanía donde el mar
ya es el cielo,
apenas está a unas millas
de nosotros.
Erramos en el cálculo
para seguir vivos.
Para no tomar conciencia
de lo cerca que está la eternidad.

*
Nicolas Corraliza, 10/7/19


9 jul. 2019

(Este poema lo soñé)


Alguien a quien amé un día me regaló
una caja llena de oscuridad.

Me llevó años entender
que eso también era un regalo.

Mary Oliver, “Los usos de la pena”





8 jul. 2019

estoy esperando

Estoy esperando que bendigan a los mansos
y que hereden la tierra
libre de impuestos
estoy esperando
que los bosques y los animales
reclamen que la tierra es de ellos…

Lawrence Ferlinghhett  

(C) Juan Goñi 


Que respires todavía

...

Dura
como las piedras
solo lo que me fue robado

Si hace frío
hinco el diente en mi seda
y ruego

Inés Manzano


¿Quién / Wer

¿Quién, sí yo gritara, me oiría desde las jerarquías de
los ángeles?

Rilke

Wer, wenn ich scheriee, hörte mich denn aus der
Engel Ordnungen?

(Autor desconocido)



Te acostarás sobre la tierra sencilla,
¿Quién te dijo que te pertenecía ?

Desde el cielo inmutable, la luz errante
Volverá a comenzar la eterna mañana.

Creerás renacer con las horas profundas
Del fuego negado, de fuego mal extinguido.

Pero el ángel vendrá con sus manos de ceniza
Para calmar la fiebre del día que nace.

Yves Bonnefoy


la compasión

CUALQUIERA que conozca el paradero
de la compasión  (fantasía del alma)
-¡que avise!, ¡que avise!
Que lo cante  voz en grito
y baile como si perdiera la razón
jubiloso bajo el frágil sauce
eternamente a punto de romper en llanto.

 W. ,Szymborska

(para ver ⬇️)


recuerdos

Recuerdo, es decir, invento.

Mircea Cartarescu


6 jul. 2019

Oración


Que tus manos me cubran
como un aguacero
al árbol antiguo
mil veces renacido.

Amén.

Maye Gabá


la niebla.

Aquí vivimos con una mano en la garganta. Que nada es posible
ya lo sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el
tormento de la ausencia. Por eso en sus plegarias había un sonido
de manos enamoradas de la niebla.

Alejandra Pizarnik, “Árbol de Diana”





para morir

Para morir basta un ruidillo,
el de otro corazón al callarse.

Vicente Aleixandre

(C) Anna O.


5 jul. 2019

con arte se quebrantan

Con arte se quebrantan los  corazones duros,
Tómanse las ciudades, derríbanse los muros,
Caen las torres altas,
álzanse pesos duros:
Por maña juran muchos,
por maña son perjuros.

Arcipreste de Hita. Libro de buen amor.


Regresaré

He recuperado mi memoria de la muerte
 de la laguna de la pérdida y del desastre…
SM
Mi recuerdo a mi amada (...) en el aniversario de su muerte.

*
Regresaré al poema como a la patria a la casa
Como a la antigua infancia que perdí por descuido
Para buscar obstinada la sustancia de todo
Y gritar de pasión bajo mil luces encendidas.

 Sophia de Mello  «El nombre de las cosas»




estos son los días


estos son los días en los que los pájaros vuelven, unos pocos,
un pájaro o dos, para echar una mirada atrás.

Emily Dickinson

(Saul Leiter


Sí un día te pierdes

Si un día te pierdes, no irá a buscarte quién pronunció el amor,
ni quien te dijo ven, me faltas siempre, no irá a buscarte quien
lamió tu sonrisa, ni quien pidió más versos, no irá a buscarte
quien te perdió otras veces, ni quien te llamaba como un sol para
empezar el día. Si un día te pierdes solo los mapas, el mapa que
no logras traducir a la tierra, encontrará el camino para decir te
espero, te hará llegar la brújula que te conduzca al llanto y al regreso.

Lola López-Cózar,  Islasila



LOS BUENOS

“Setenta veces siete" es una hipérbole, una progresión, una cámara
de espejos que refleja hasta el infinito la imagen a observar.
Y esa imagen es el rostro de la pasividad, la violencia que otorga,
que mira inalterada, que permite. Es la imagen de aquellos muchos
que “dejan hacer” porque no impiden ni obstaculizan.
Son los que dejan lugar a la tortura y destrucción de seres inocentes
e indefensos. Los que aceptan el panorama desolador del sufrimiento,
sometimiento y agonía de los animales, víctimas humanas.
El rostro multiplicado de los que no paralizan las manos a los que
ahorcan, a los que incendian, a los que lancean, a los que ahogan,
a los que torturan en siniestras fiestas, en hipnóticas y perversas
tradiciones.
El rostro que mira hacia otro lado y no se impone ante el espectáculo
repetido de la sangre, el tormento y la manipulación.

Setenta veces siete los responsables de la educación se quedan en
sus casas por no denunciar que los niños viven en una sociedad que
oficialmente acepta y promueve el sadismo.
Setenta veces siete las autoridades son peligrosa, llamativa y
sospechosamente insensibles, promotoras y coautoras.
Setenta veces siete se esquivan las guadañas que cercenan la vida
de seres ajenos a la complejidad perversa de las “arenas mentales”
humanas. Y otras tantas se tangencia la exhibición de la inútil agonía.
La indiferencia es ley.
Mientras así “se va callando”, es anestesiado lentamente el cuerpo
sensible de la sociedad. Y la compasión. Y la piedad.
Las nuevas generaciones heredan el no-sentir como una lepra emocional
que avanza oscurantista en el tejido  de la conciencia de sus hijos.
Siete generaciones sin reacción; setenta  nuevos espejos que reflejan a
autómatas… conducidos por manos asesinas.

Mara Ayala

(C) Paco Catalán


3 jul. 2019

verdad probable


Lo mejor
es morir
mientras se pueda.

Robert Creeley




no sé cómo


Hay imágenes que te paralizan. Cosas de la belleza más auténtica.
Imágenes que generan, que provocan, que absorben otras creaciones:

"No sé cómo me sostuve en el aire, aún
no sé cómo, aún..."

Ángela Raya

(C) Rafa Hierro


1 jul. 2019

Ángelus (custodio)



Dichoso aquel que cuida de sus flores
Y da de beber al pájaro sediento.

Dichoso aquel que adivina un corazón bajo el vestido
Y descubre al abrirlo sus infinitos paisajes interiores.

Dichoso aquel que respira cada soplo de la brisa
Como si fuese la última vez que respirara.

Amén.

Maye Gabá

(C) Sasa Gyoker




No esperes / Do no expect

No esperes una sonrisa para ser gentil . . .
No esperes ser amado para amar . . .
No esperes estar solo para reconocer el  valor de un amigo . .
No esperes a la persona perfecta para enamorarte . . .
No esperes el dolor para pedir perdón . . .
No esperes la separación para buscar la reconciliación . . .
No esperes el dolor para elevar una oración...
No esperes elogios...
No esperes el "yo también" para decir "Te Amo"

Do not expect a smile to be gentle. . .
Do not expect to be loved to love. . .
Do not expect to be alone to recognize the  value of a friend. .
Do not wait for the perfect person to fall in love. . .
Do not expect the pain to ask for forgiveness. . .
Do not expect separation to seek reconciliation. . .
Do not wait for the pain to raise a prayer ...
Do not expect compliments...
Do not expect the "me too" to say "I love you"

Elefantes page


30 jun. 2019

29 jun. 2019

28 jun. 2019

por el gato

Morir me sabe mal por el gato.

Gianni Vattino



yo somos

Hay una formula gramaticalmente incorrecta pero que 
encuentro semánticamente acertada: yo somos.


Gueorgui Gospodínov

Antonio Palmieri


26 jun. 2019

del amor, herido

El dolor del amor propio herido,
levanta trincheras.

El dolor del amor a los demás, herido,
las derriba.

Begoña Abad


24 jun. 2019

el aire

solo para mantener el aire a nuestro alrededor

(C) Kamila Kansy



Blessed those who weep

Blessed are those who weep,
for their Tears
give birth to gardens and orchards.
Blessed is a deep cry.

*

Błogosławieni, którzy płaczą,
Albowiem z ich łez
Zrodzą się ogrody i sady.
Błogosławiony jest głęboki płacz.

Roman Brandstaetter

(C) Laura Makabresku




a los que lloran

Benditos son los que lloran,
porque sus lágrimas
brotan  jardines y huertos
Bendito es un llanto profundo.

Roman Brandstaetter

(C) Laura Makabresku





mientras regreso

Mientras regreso a casa,
entrada ya la noche,
el asfalto se extiende como una herida abierta.

No cicatriza el tiempo tras nosotros.

(La memoria es un pozo sin final,
por eso nunca alcanza los orígenes.)

Bebo un poco de agua.
No cicatriza el tiempo frente a mí.

Mientras regreso a casa,
el asiento de al lado es sólo un hueco.

Los faros de otros coches lo iluminan.

 Josep M. Rodríguez, “Asfalto. Segunda versión”

 Fotografía: Robert Frank


a+e= x+(p)

Creemos que todo pasa fuera de nosotros,
                                       lejos de nosotros,
pero pasa el mundo, entero y detallado,
a través nuestro,
advirtiendo nuestra aspereza y renuncia,
tiñendo los adentros
de asimétrico asombro,
como un huésped encallado en el barro,
como un avispero enfurecido y ciego.

Pasa el mundo rasgando el terciopelo
de nuestra inocencia.
Y nada, nada, vuelve a ser como antes.

Eva Hiernaux, “Ecuaciones de segundo grado”