Volando entre paredes

Volando entre paredes

febrero 21, 2017

Demasiados

a) Demasiados ojos, b) Demasiados
perros rabiosos
c) Demasiados gestos, corazas, yelmos,
tengo síntomas que centellean, me duelen
los minutos grotescos, revueltos,
perdidos, tirados, que te entregué
como un fantasma viejo y tosco.
Atrapo la bola
con el guante y no pierdo de vista
a los que corren.

Pienso en ti, amor mío.

Miguel Ángel Gómez


procrastinar

(no) postergar los abrazos pendientes


ángela raya

No sentir

La soledad
es saber que puedes,
que alcanzas,
pero no tener, no ver nada cerca.
La desesperación de una casa entera.
No saber nombrar.
Querer tocar. Desear.
Haber olvidado cómo se quiere.
No sentir.

Ana Vega

de lo profundo

Busca la profundidad de las cosas; hasta allí nunca logra
descender la ironía.

Rilke

Eros y Tanatos

¿Qué le importa la condena eterna a quien ha
encontrado por un segundo lo infinito del goce?


Charles Baudelaire 

febrero 19, 2017

Uno

Uno siempre está solo
pero
a veces
está más sólo.


Idea Vilariño

Sigo soplándote

Sigo soplándote los días de viento,
por si te cumples,
por si te trae.


Elvira Sastre

Estoy convencida

Estaba convencida
de que un poema surge
casi de cualquier cosa.
Y, sí pensaba en ti,
no encontraba palabras.
Renunciar a esa idea
era perder la lluvia,
y la luz, las ventanas,
renunciar al invierno
como fuente de imágenes,
destrozar las ciudades y los mapas
y no poder hablar de besos sin esquinas,
de tardes con tristeza
y de paseos que nunca
suceden en Madrid.
Debería hablar del tiempo que se escapa
y convertir las trazas en lugares inhóspitos
que transitas sonámbulo
donde no existen gritos ni silencio.
Cómo son los caminos que te alejan de nada.
Para hablar del tiempo
y ser su familia spanto eterno,
con la grandilocuencia
de quien cree conocer alguna dimensión
invisible a mis ojos,
tendría que olvidar
que el espacio sucede en los relojes:
en las horas que pasan más deprisa
si mis manos se enredan
a esa sonrisa triste que te aleja del mundo
y en los gestos que
nacen con versos hilvanados
a su intención ausente.
Ahora he vuelto al principio.
Quisiera hablar de cualquier cosa
y ha caído la noche en el poema
como un objeto limpio
que ilustra mis temores,
que vuelve a hablar de mí,
pero contigo.


Paula Bozalongo



febrero 18, 2017

Dime

¿Qué luz extraña, dime,
hay en la soledad y en la memoria?

Javier Egea, de "El estrago "

Ama y haz lo que quieras.

Ama y haz lo que quieras. Si callas, callarás con amor;
si gritas, gritarás con amor; si corriges, corregirás con
amor; si perdonas, perdonarás con amor.

San Agustín (354-430)

Todas las jaulas

Todas las jaulas
fueron, alguna vez,
pájaros sin alas.

Carlos Russ

El centro

El centro de nuestra vida
es lo que importa
el centro
no la periferia abandonada y estéril

la periferia de nuestra vida
que no pudimos prever
que hicimos
que se hizo
y que va y viene con nosotros.

El centro oculto de nuestra vida
es lo que vale.

Juan Manuel Inchauspe

Desde el fondo

Cuando uno se compadece es porque aún no ha tocado fondo,
porque todavía se cree parte del mundo que lo rodea. Pero cuando
sabe que ha abandonado ese mundo, ya no necesita de los demás
y puede vivir absorto en su interior.

María Voiteshonok



febrero 14, 2017

Des-tiempo

Para que en el vacilante
intervalo,
para que en lo oscuro haya algo
aferrable.


Friedrich Hölderlin 

Ten cuidado

Cuando la vida te regale con excesivos dones, ten cuidado,
pues quizá te regale como el padre a su hijo enfermo, que lo
contenta más al saberlo incurable.


Manuel Mantero, "Crates de Tebas. Esquío "


Desde que nací

Desde que nací me desplazo a lugares silenciosos
y hay vacíos que se pegan a mis huellas
como en la nieve que no sabe si pertenece
a la tierra o al aire.

Nicola Madzirov, "Lo que dijimos nos persigue "

Hay...

Hay luz en la sombra como hay claro en el bosque.

Martin Castaño

febrero 13, 2017

en la ceguera

en la ceguera
sólo el amor
es sed y agua

Carlos Frias de Carvalho, "La sustancia de la sombra"


Prensado en frío

y odiaba a mi padre
la familia un montón de extraños unidos apenas por un amor
hacia fuera

y odiaba a mi padre
para que mi niño nunca pusiera los pies en la tierra
mirando la caja cerrada entre las flores

Miryam Reyes




En cada grano

En cada grano de arena hay un derrumbamiento de montaña.

Dulce M. Loynaz

Archivos del blog

Páginas vistas en total